A negação e o Band-aid

Trocou rapidamente de canal. Apesar da truculência do reflexo, fingiu que era apenas o bom e velho zapping. Não tinha o costume de zapear. As cores, os brilhos, os temas percebidos em três segundos de comercial, fizeram com que o gatilho disparasse. Os acordes da música reconhecida, repetida, ano após ano, causavam paura nela. O mesmo sentimento ocorrera dias antes ao entrar no condomínio e dar de cara com uma tímida iluminação diferente em duas ou três sacadas de apartamentos. Uma virada violenta de rosto. Gatilho, como o dedo no controle. Não ver, não ver, impedir a imagem de chegar à mente e trazer memórias.

Entrou no seu prédio com a cabeça, se não baixa, meio inclinada e os olhos tarantinescamente entreabertos, alertas, suspeitando de cada fresta. Elevador direto. Chegou ao seu andar e reconheceu em uma das portas vizinhas, como um fantasma, o vulto de elementos em vermelho.

Entrou, estava livre.

Nas redes sociais, alguns já faziam piadas: elas as evitava. Os dias passavam e as evidências multiplicavam-se. Decorações, mensagens, comerciais, piadas. Ofertas, compras, especiais, convites. Foco no trabalho, não pensar, não pensar, trabalhar, correr, correr, correr pra longe da realidade que se aproximava. O estafante trabalho nunca fora tão desejado.

Apesar de toda a blindagem o tema surgia em seu pensamento. Essa era uma proteção que ela não conseguia fazer. Não se livrava de si. Na verdade toda sua fuga vinha da memória constante de algo a resolver, que ela sabia que não se resolvia assim tão fácil, mas estava lá pinçando seu cérebro de leve, aumentando o grau do martírio dia a dia.

- Não aguento mais, preciso dizer - soltava enquanto seu marido a via perder a cor rapidamente - Eu estou negando o Natal. EU ESTOU NE-GAN-DO O NATAL! Não quero fazer decoração, nem mesmo aquele único enfeitizinho que a gente coloca na porta.

Enquanto ela soltava tudo que a havia atormentado nos últimos dez dias, seu marido comprimia o rosto uma ou outra vez, como se estivesse na situação mais delicada de sua vida, porém sabendo que aquilo terminaria dali a quarenta segundos.

- É isso. Vou fazer até quando der. Vou procrastinar, protelar, fugir, correr até o último segundo. Não quero resolver nada. Não quero negociar, fazer contas, ceder, brigar, tentar agradar quinze lados diferentes e ser obrigada a mudar tudo no final. Se é pra sofrer, que seja  de sopetão como um band-aid arrancado.

Suspirou.

Seu marido esperou estratégicos sessenta segundos salvadores antes de cravar:

- Eu sei. Eu sei que você está fazendo isso. Eu estou  junto.

Ela quase sorriu e isso bastava.

Caminharam juntos na árdua luta de negação do Natal mais uns quatro dias, até que foram a três shoppings no mesmo fim de semana porque decidiram comprar os presentes com um mês de antecedência, antes da loucura do comércio chegar.

Mesmo depois do band-aid arrancado, o casal passa bem. 

Pão na chapa, chapa o coco.

- Olha, Lê, acho que deve sair uns 200 pães na chapa por dia do fim de semana aqui, isso só contando das 8 às 11 da manhã.

- Como é que você sabe, Juliana?

- Olha, você não vê não? O tanto que a gente chama “Luzia, dois chapa! Luzia, três chapa”. Não cessa, não.

- Mas duzentos é modo de falar, né?

- Sei lá, acho que é até mais.

- E pense em quanto dá isso por mês, por ano!

- Um chapa e dois minas quente, Luzia! Pra que eu vou pensar nisso?

- Nossa, faz 200 vezes 2, vezes 4, vezes… quantas semanas tem o ano?

- 56.

- Não, 52.

- Três chapa, Luzia!

- Duas?

- O ano tem 52 semanas e não seis.

- Peraí gente, é seis ou é três?

- É três.

- O ano não tem 53.

- Não, é três chapa. O ano tem 52 semanas.

- É, é isso. Faz aí, quanto dá?  

- Ah, não tenho calculadora aqui não e não posso pegar no celular, esqueceu?

- Tá, eu faço de cabeça, deve dar uns 12456 dias.

- Ah, tá e você é uma gênia agora.

- É só fazer as contas.

- E você fez de cabeça…

- Fiz, ué?

- Dois chapa e um misto, Luzia! Sei, sei que você fez...

- Fiz, se duvida faz a conta depois.

- Eu tenho mais o que fazer. Dois chapa e um Bauru, Luzia. Tenho é que fazer a conta de quanto dias faltam pro dia cinco! Meu salário já foi faz é tempo!

- Se você fizesse conta mais vezes, estaria craque na matemática e seu salário talvez coubesse no mês inteiro.

- Quer dizer então que você vai cuidar do meu orçamento agora também?  Né possível…

- Não é isso, desculpa. Quatro chapa, Luzia! É que se a gente tem direitinho o quanto gasta por dia e sabe o quanto tem, dá pra pensar melhor e não se endividar.

- Falou a economista gênia que faz conta de cabeça!

- Peraí, eu tava tentando te ajudar! Você falou que seu salário acabou!

- Quer me ajudar troca o turno da segunda comigo que eu tenho que levar o menino no médico.  

- Tá, posso até trocar, mas não precisa ser grossa!

- Pelo menos eu não fico aí pagando de gênia que sabe quantos pães na chapa a gente faz por dia.

- Chega, vocês duas! Quinze mil seiscentos e dezoito! É isso, esse é o número por ano. E quatro mil trezentos e doze é o número de vezes que vocês falam o meu nome.

- Luzia? Mas, é…

- Tirando o dia vinte cinco e o dia trinta e um de dezembro.

- Juliana, faça as contas direito e Lê, apesar dela não ser tão boa em matemática assim, ela tá certa, a gente ganha uma merreca e eu tô loca pra sair daqui, mas pensa direitinho que dá pra fazer render mais o dinheiro. Eu tenho três filhos, lembra?

- Pronto? Mais alguma coisa?

- Só uma, Luzia.

- Diga Juliana.

- Faltam três chapas e um minas quente, o senhor ali já reclamou.

Extreme como a vida deve ser.

Vestiu-se apressadamente. Suas velhas botas, que nunca foram amistosas, entraram como luvas. Prendeu parte do cabelo, só para não deixar explícito o desgranhado dos seus lisos e castanhos fios. Um penteado elegantemente desarrrumado como o de toda mulher parisiense. Ela não era parisiense, nunca tinha ido a Paris, nunca havia saído do país. Jogou o cachecol no pescoço, dando as voltas necessárias apenas para cobrir a nuca. As correntes formadas pelo cachecol repousavam em seu colo em um descompasso harmônico. Seus olhos estavam inchados, não se abriam por completo, mas a adrenalina do atraso fazia com os arregalasse vez ou outra.

Saiu correndo da kitnet sem nem beber água, que era a única coisa que ela tinha na geladeira. Pegou o ônibus, chegou à estação, entrou no metrô. No vagão uma menina de uns 5 anos com as unhas pintadas de glitter verde e rosa a olhava insistentemente. As duas trocaram sorrisos. A menina, acompanhada de uma cansada e distraída mãe, começou a escrafunchar no interior de sua pequenina mochila escolar com desenhos de uma personagem cópia barata da Barbie. Achou um batom, daqueles baratos que se dá para a criança brincar. Começou a passar. A mãe olhou para a filha com um ar de quem daria uma repreensão, mas a estafa de uma curta noite e o peso do dia a dia não permitiu que ela o fizesse. Não disse palavra. A menina terminou a sessão de maquiagem e com o batom devidamente amassado, restando pouco para ser usado, ofereceu-o à nova amiga de olhares. Ela o aceitou, e, com olhos ainda inchados e um sorriso simples, balbuciou um “obrigado”. Pouco se podia aproveitar dali. Enfiou o dedo dentro do recipiente do batom, para tirar o que tivesse dali e passou na boca. A mãe da menina levantou, a estação delas chegara. Puxada de maneira um tanto quanto brusca, a menina sorriu, enquanto olhava para sua amiga de maquiagem. Ela devolveu o sorriso, enquanto lembrava que sua estação era a próxima.

Atrasada, correu os quinhentos metros que separavam a saída da estação do seu local de trabalho. O calor da corrida ruborizou as maçãs de seu rosto. Chegou esbaforida como sempre. Linda como nunca, como sempre, como nunca. Enquanto corria para chegar ao seu setor, percebia os olhares de recepcionistas, clientes, funcionários e hóspedes e em sua cabeça os enxergava com ar de reprovação, quando na verdade eram olhares lisonjeiros. Sabia-se desleixada, enxergavam-na linda.

“Isso são horas? Perguntou sua chefe.” “É, eu sei.” “Bom, pelo menos você se arrumou, aliás, agora sim, hein? Todo mundo se perguntava quando é que você iria se tocar. Vai lá, o pessoal tá te esperando. Depois me conta onde você fez o cabelo, e quanto pagou nessa bota retrô lindíssima!”

Enquanto ela corria pra sala de reunião a chefe suspira:

“Nossa menina, vc saiu de dentro de um “extreme makeover” pra comprar tudo isso, só pode ser”.

No que ela responde para si “Extreme? Sem dúvida, todos os dias”.

- Entra lettering “Intimalight. Extreme só o seu conforto.” E aí o que acham?

- Hummm, um curta em linguagem acelerada, pra web. Ta, público feminino, classe B,  21 a 35...ah, a fotografia vai ser meio instagram, né? Pega a classe C no aspiracional... é...gostei, mas e se a gente trocasse a menina do metrô por um homem?

- Mas e o batom?

- Que batom?

- O batom que a menina dá pra ela...

- Ah, esse batom. Não é importante. O cara dá um beijo nela e a boca fica maquiada depois.

- Sei...

- Outra coisa. A geladeira no começo

- Que é que tem?

- O que é que não tem. Não tem comida nenhuma lá! Temos que colocar iogurte, suco, uns brócolis pra dar aquela cara natureba, mas com estilo. Aí rola um aspiracional e a gente atinge a classe C.

- Classe C, mas vocês disseram que era B...

- É, mas quando faz classe B, tem o aspiracional, né? E você sabe, classe C adora um iogurte.

- Iogurte.

- Tá tranquilo, né? Faz essas mudancinhas aí no roteiro, nada hard, né? Até porquê nosso produto é light “intimalight” hahahahaha!

- É , extreme deve ser só o conforto, eu criei isso. Eu criei isso?

Saiu da reunião repetindo:

- Eu criei isso, eu criei isso, eu criei isso...extreme?

Dizem que aquele homem nunca mais falou outra frase na vida e vive recluso em algum lugar do Brasil no qual repete seu mantra dizendo pra si mesmo que criou tudo o que olha.

Outro profissional tocou o projeto que no final tinha umas cenas com a moça andando de bicicleta e flores em animação saindo de onde ela passava.

Fim

Me lembra

Olhou para a atendente e se esqueceu. Se esqueceu não só do que ia pedir. Não sabia o que aquele restaurante fast food, aparentemente da praça de alimentação do shopping, vendia. Não lembrava nem de estar com fome. Talvez quisesse apenas um refrigerante ou uma sobremesa. Ali não havia muitas opções de sobremesa. Estava ali para comer. O quê?

- Uma pizza - balbuciou. Percebeu pelas fotos e pelo logo escrito no uniforme da moça que o atendia que ali vendia pizza.

- Do quê - perguntou a atendente com um quase sorriso sarcástico, que evitou uma revirada de olhos mais sem paciência.

- Não sei... do que é que tem?

- Que tal Portuguesa?

- Mas só tem Portuguesa?

- Tem também Calabresa, frango com requeijão, portuguesa – enfatizou.

- Portuguesa, é, Portuguesa.

- E pra beber?

Apertou os olhos por uns 3 segundos como se quisesse multiplicar os impulsos nervosos no seu cérebro.

- O que é que tem?

- Água...também tem Pepsi, guaraná...

- Água. Quero água.

- Forma de pagamento?

Ele não sabia. Não lembrava nem mesmo se tinha dinheiro para fazer aquela compra. Rapidamente pensou que deveria ter, já que havia parado ali em frente. Apalpou os bolsos da frente e de trás da calça, procurou na camisa que usava sobre a camiseta, enquanto tentava novamente o milagre da multiplicação dos impulsos.

- No balcão, senhor.

- Como?

- Sua carteira...está aí à sua frente, no balcão.

Olhou para a carteira e não a reconheceu.

- É minha?

- É, o senhor tirou do bolso logo que chegou aqui no caixa.

- Tá, ok.

Abriu a carteira, viu os cartões, antecipou o próximo esquecimento - não se lembraria de senha alguma, precisava era do dinheiro. Achou 15 reais e mostrou para a atendente.

- Dá?

Com um sorriso solidário, monossilábica, a moça respondeu:

- Dá.

Em silêncio, ele esboçou também um sorriso misturado à sua expressão perdida.

- Seu prato fica pronto entre dez e quinze minutos - continuou a moça, entregando a nota fiscal com a senha.

- Ok, é isso então...é... obrigado.

Ficou, por mais intermináveis 8 segundos parado, alternando o olhar entre a nota e a moça. Ela devolvia o olhar para ele de uma maneira constrangida, porém solidária, quieta e desesperada por não poder fazer mais do que lhe entregar uma pizza e uma água dali há 15 minutos.

Virou o corpo lentamente enquanto ainda olhava a nota fiscal. Levantou a cabeça encarou a vista da praça de alimentação e das poucas pessoas que estavam ali. Do balcão, a moça olhava hipnotizada pela expectativa de saber para onde ele iria. Dada as inúmeras possibilidades, não tinha como escolher; ficou na mesa imediatamente à sua frente.

Sentou-se. Sobre a mesa havia um crachá. Seu crachá. Ali estava seu rosto. Começou a lembrar gradativamente de tudo, começou a se achar e se perder em suas memórias. Local de trabalho, os colegas, a rotina, as dificuldades, seu salário, seus chefes - o gente boa e o facínora explorador - as horas extras, as festas que não foi, os amigos que não viu, a viagem que não fez, a tia do café que lhe dava conselhos falando sobre os filhos, a decisão de largar tudo, o suor caindo do seu rosto, seu carro, os buracos do trajeto, a batida na entrada do shopping e Giovana.

- Giovana? - Balbuciou terminando com a boca levemente aberta

- Oi.

Olhou para o nome da atendente gravado no uniforme

- Giovana...

- Sua pizza. Você não estava olhando pra senha, resolvi trazer.

Ele ficou olhando para o rosto dela, e de repente lembrou de cada traço, cada cor e defeito. Lembrou do delicado jeito dela de ajeitar o cabelo castanho claro debaixo da touca escondida sob o boné. Lembrou da pizza portuguesa, do jeito que os lábios dela mexiam-se quando ela falava “portuguesa”.

- Eu preciso voltar. Mas você sabe, claro, a gente já tá nisso há quase 3 meses. Bom apetite.

Enquanto ela voltava para o restaurante, o cérebro dele há um minuto acelerado por uma tempestade de lembranças, acalmou-se com a visão de Giovana se afastando.

Ele se levantou, largou a pizza e a água intactos, pegou o crachá  e seguiu em direção ao restaurante. No caminho, arremessou o crachá no lixo e como se fosse a coisa mais lúcida do mundo gritou:

- Giovana! Giovana.

O quereres e o não

- Voltamos e a gente tá aqui com o querido dos artistas não-queridos Wagner DuBoné. Cara, prazer demais ter você aqui.

 - O prazer é meu porque eu queria estar aqui, sério.

 - Pô, que massa! Lindo ouvir isso, véio. Vamos começar então. Essa coisa de ser não-querido...

 - Aliás eu queria falar sobre essa coisa de não querer, de ser querido e tal. A verdade é que querer é uma coisa superetimada e subestimada ao mesmo tempo. E quando uma coisa é levada aos dois extremos ela ou se rompe ou fica mole, morna, saca? Respeita-se até o fim o querer de cada um, mas aí tem os compromissos e aí se desrespeita... como explico isso pro meu filho de 5 anos?

 - Sei...

 - Exemplo: eu queria estar aqui, mas eu não tava a fim de cantar hoje. Eu tô afim de falar sobre isso. Mas eu tô aí com o violão, os menisnos vierma comigo, vocês regularam o som, tem toda a preparação do cara que tá lá na mesa e chegou aqui 3 horas antes, o nego que puxou os cabos e tals. Mas eu não quero cantar, porque a maioria não tá nem aí pro que eu falo nas letras, então eu quero é dizer no oral, discursado mesmo.  

- Mas Wagner, o program é seu, meu velho. Aqui você é livre e manda o que quiser, falar cantar, se quiser operar a câmera, ou apresentar fique à vontade.

- Eu sei. E é exatamente por isso que eu vou tocar. Eu sei que me chamaram pra isso. Uma vez me falaram que essa coisa de querer, mas não fazer, chamava-se, crescer, ou responsabilidade, ou ainda bom senso. Sei...isso é resposta pra quem não sabe o que quer fazer ou tá na adolescência mental. Responsabilidade é desculpa de quem não tem opinião, ou não acredita nela. A escolha de fazer o que não se quer pelo outro, deve ser respeito, não responsabilidade. A desculpa da responsabilidade já transformou artistas em homens deploráveis, pais e mães de família em workaholics infelizes que deixam os seus filhos mais infelizes ainda. Vou tocar por respeito a esses cabras que tão aqui ralando, a quem parou o que ta fazendo pra ver e a você que me recebeu aqui e tá me ouvindo dizer esse monte de, de, de...verdades! E não são “minhas” verdades, que é outro exemplo claro de falta de opinião. “Sua verdade”, “minha verdade” é a exacerbação do “lavo as minhas mãos do que eu acabei de dizer”... vai ser cagão assim lá no show da Xuxa...Ah, e chega que eu vou cantar.

 - Sensacional. Então vamos de música. Manda ver Du Boné. Não, perâe, acabou o tempo? Tem que vir comercial...mas no próximo bloco tem Duboné pra quem quer e quem não quer, ou sei lá...eu sei que eu quero. E você DuBoné?

- Contaê batera!1,2,3,4...

A Grande Sala

Naquele Lugar discutia-se sobre tudo. Todos tinham opinião, pensavam, viam, liam, sabiam. Quando não sabiam, falavam sobre como se soubessem. Passavam horas assim. Prestando e atraindo a atenção soberba dos primeiros cinco minutos. Afinal, esse era o tempo que todos gastavam falando dos assuntos, cinco, seis, minutos de cada um sobre cada tema. A questão é que numerosa era a quantidade dos que se reuniam ali. O lugar não fora criado para aquilo, mas surpreendentemente os microfóruns de debates foram acontecendo pouco a pouco e de repente metade da cidade se reunia toda semana por ali. Os debates eram regados ao que se quisesse, bebidas, comidas, charutos, ou o que mais surgisse. Tudo era permitido desde que se fizesse em qualquer das salas privadas em volta da Grande Sala, como chamavam o lugar. Mas ninguém queria ficar longe da mesa central. Na sala principal alguns elementos eram liberados, e assim também passavam a ser motivo para discussão sobre essa diferença. A seleção de debatedores era a mais heterogênea possível. As conversas começadas em guetos, grupos por afinidade, acabaram por extrapolar o conforto do discurso aos semelhantes. Pessoas que dificilmente conversariam no dia a dia passaram a ouvir as opiniões uns dos outros. Clérigos misturavam-se a políticos, que debatiam com comerciantes e fazendeiros engalfinhavam-se verbalmente com docentes da universidade local.

Ainda que nenhuma conversa evoluísse para um aprofundamento real e talvez mais particular, chegou um momento em que essa liberdade no falar de todo tipo de pessoa confrontando aos outros e a si mesmos começou a ser limitada.

Devido ao número crescente de debatedores surgido, Moderadores foram criados e o grande salão começou a passar por mudanças. A grande mesa que fica ao centro e no princípio era o ponto no qual todas as discussões começavam, deu lugar a diversas outras com seis lugares. Quando a discussão em uma dessas estações acalorava-se, cadeiras eram arrastadas para lá, e grupos formavam-se em volta, debatendo sobre o debate que assistiam.

Os Moderadores eram debatedores que tinha o dom da oratória, e se destacavam por seu discurso, independente de sua conduta junto a todos os outros. Um aqui outro ali, começaram a se identificar e formar um grupo que semana a semana ficava mais próximo, discutindo sobre o próprio grupo. Numa das reuniões decidiram que algumas mudanças precisavam ser feitas.  A decentralização das discussões os preocupava. De repente perceberam que o controle de qualidade que exerciam no grupo seria diminuído. Uma das soluções aventadas por um dos Moderadores mais influentes foi o convite a novos membros que se destacassem nos debates vindouros. Por um breve tempo o remédio surtiu efeito. O grupo dos Gerais, como os autoproclamados líderes chamavam os debatedores não-Moderadores, crescia dia a dia e convidar mais membros para moderar acabaria por diminuir a qualidade do controle.

Foi então que a dupla inicial de moderadores teve a ideia. As reuniões agora seriam temáticas. A qualidade da discussão seria garantida pela qualidade do tema. Todos os assuntos seriam decididos por eles e multiplicados de uma maneira que os Gerais não percebessem o controle. A ideia era que cada um dos Moderadores ficasse próximo de determinados debatedores Gerais e lançassem a discussão de maneira não aberta, fazendo-os pensar que eram parte do seleto grupo de Moderadores. Com o sentimento de orgulho por teoricamente ter criado um tema a ser discutido, os Gerais acabariam por fomentar as mesmas discussões em suas mesas.

E a ideia funcionou. Em pouco tempo diversos Gerais passaram a ser respeitados como criadores de temas por seus pares, sem perceber que na verdade apenas multiplicavam os temas propostos pelos Moderadores.

O equilíbrio artificial funcionou por muito tempo. Até que um dia a convite de um Geral, um Novo Debatedor começou a frequentar a Grande Sala. Lacônico, não entrava nas discussões, encerrava-as com sentenças cortantes que deixavam os participantes atônitos. Não queria ter razão, pelo contrário, sua oratória econômica, desprovida de retórica, era uma navalha que não deixava certezas intactas. Talhava-as usando apenas uma arma, a dúvida. Não era uma dúvida vazia, ou um questionamento adolescente. Era um desejar ir além sem necessidades de provar qualquer coisa para alguém. O corte era preciso, sem pantomimas, trejeitos ou espetáculos, o que deixava adversários no debate e audiência sem fala. Sua performance discreta e incisiva conquistava mais e mais admiradores a cada debate,  causando um desconforto nos Moderadores, que passaram a observá-lo.

O Novo Debatedor continuou indo por mais algumas semanas e o descontentamento foi aumentando. Ele ficava por horas ouvindo todas as discussões, sentado, observando. De repente escolhia uma das mesas e terminava com o debate.  Enquanto alguns ansiavam pelo momento em que ele iria agir, outros desejavam que o novo e calado debatedor fosse embora. Esse sentimento começou a crescer. Os Moderadores não sabiam o que fazer. Não poderiam simplesmente expulsá-lo. O que ele havia feito de errado? Isso explicitaria o controle dos Moderadores sobre o que e como se discutia na Grande Sala.

Voltaram à mesma solução quanto à descentralização do debate. Aproximaram-se de alguns Gerais um pouco mais habilidosos e influentes e começaram a discutir sobre a beleza dos discursos, a preciosidade de uma oratória convincente, e uma retórica bem elaborada. Exaltavam o rebuscamento linguístico, o refinamento da argumentação embasada e as técnicas desenvolvidas após acuradas pesquisas e estudos.  Novamente a solução teve sucesso e obviamente virou um tema. Por um bom tempo as discussões tinham como tema os próprios debates, suas vertentes, regras, e a falta delas. O novo debatedor continuou frequentando várias das mesas por dias sem pronunciar palavra. As discussões começavam e terminavam, e ele continuava com a mesma expressão plácida em sua face, vez ou outra  modificada apenas por um levantar de sobrancelha.

Com o passar do tempo os debates começaram a parecer enfadonhos para a comunidade dos Gerais. Aos fins de cada um deles, todos automaticamente procuravam o rosto do Novo Debatedor, esperando por um corte de sagacidade desprendida na pasmaceira grandiloquente em vigência em todas as mesas. Ele permanecia impassível.

Ainda que preocupados, os Moderadores prosseguiam com a mesma estratégia de exaltar o debate.  Decidiram apenas mudar as mesas periféricas de lugar. Mudaram. Depois de um tempo  mudaram novamente. E de novo. Não adiantou.

A situação começou a ficar realmente desconfortável. Os debates que chegavam à Grande Mesa iam do nada para lugar nenhum. Os Gerais começaram a assistir com menos atenção as pelejas orais. Como se esperassem algo do Novo Debatedor, o olhavam a cada vazia frase de efeito pronunciada, cada hiato deixado por um dos lados. E eram os hiatos, tão apreciados pelo Novo Debatedor, que aumentavam a cada novo debate. O ardor pela réplica e a tréplica já não era mais o mesmo. Distraíam-se durante os debates, falavam de assuntos ordinários como o preço do leite ou do pãozinho, a roupa da filha do prefeito ou o clima.

Não havia mais como suportar. Gerais mostravam-se infelizes com o andar da atividade.  Os Moderadores não sabiam mais o que fazer, ainda que tentassem esconder o sentimento a todo custo. Foi quando em um dos debates, no meio de uma daquelas cortantes pausas,  um dos líderes  fora ferido pelo silêncio do fim de sua própria inócua dialética e o burburinho ofensivamente desinteressado dos assuntos cotidianos ao redor da Grande Mesa. O Moderador conteve o desespero pelo fracasso de mais uma noite e sussurrou olhando na direção do Novo Debatedor “Pelo amor de tudo o que é sagrado para você, por favor, fale!”       

O Novo Debatedor surpreendeu-se por um milésimo de segundo, como mostrou o movimento de sua sobrancelha rapidamente levantada. Pensou por pelo menos outros dez segundos, olhando para o reflexo da luz que incidia em seus sapatos. Suspirou e levantou de sua cadeira. Pegou seu casaco e começou a dirigir-se à saída. O Moderador, desesperado com a ausência da resposta e do que poderia ser a salvação daquele Lugar, bradava

“Não é possível! Você não vai dizer nada?” “Estou dizendo há tempos”, disse o Novo Debatedor. “E gritei tão alto que até você ouviu. Esse debatedor sai da Grande Sala.”

Enquanto a luz do poste da rua entrava pela porta, Gerais e Moderadores ficaram ali olhando-o  sair e atravessar a rua. Em meio ao silêncio, os sentidos de todos denunciavam, a partir de cada barulho, tom, cor, odor, cinza, migalha e copo vazio existente naquela sala, o que era aquele lugar e o  tempo que ficaram ali sem perceber.

Com o passar dos dias, como era de se esperar, os debates na Grande Sala foram cessando, dando lugar unicamente aos assuntos cotidianos daquele burburinho incômodo aos ouvidos Moderadores.  

Nunca mais viram o Novo Debatedor. Contava-se apenas entre os antigos frequentadores da Grande Sala, como se fosse uma lenda, que ele fora visto entrando em outro Lugar, sorrindo e falando pelos cotovelos.  

 

O edredom do Faustão

Estavam deitados um de costas para o outro. Combinaram de dormir preguiçosamente à tarde após um almoço de domingo daqueles. Voltaram para casa ávidos pelo acalento da cama desarrumada, eficientemente aprontada após horas bem dormidas da noite anterior.

Em todo o caminho de volta, a imagem do edredom retorcido surgia em suas mentes, e o desconforto do banco do carro ficava ainda mais incômodo. Ondas daquela preguiça gostosa vinham e atingiam cada vez mais forte, olhos, mente e músculos. O sol lá fora, as árvores, o vento e a estrada embalavam o sonho acordado do prazer simples de deitar, iminente realidade que se seguiria.

Quando chegaram, resolveram uma ou outra coisa da casa - um abrir de janela, o ligar da máquina de lavar, um gole de água, uma escovada de dentes - e logo as roupas ainda cheirando à comida feita em fogão de lenha, foram sendo substituídas por pijamas e camisetas largas e deliciosamente amarrotadas.

Nada precisou ser dito. O cenário ideal estava ali à espera deles e deveria ser aproveitado. Mergulharam apressadamente na confusão aconchegante da cama.    

Dormiram. Dormiram, dormiram por incríveis quinze minutos. E fingiram, fingiram, fingiram dormir, para si mesmos, por mais uns dez minutos. Fingiram um para o outro por adicionais sete minutos. Ainda deitados, viraram de frente esperando um bom momento para acordar o companheiro. Ela esperou um pouco menos que ele e depois de três minutos sussurrou fazendo menção de levantar:

- Não consigo mais dormir.

- Eu também to acordado...espera...quanto a gente dormiu?

- Que horas são?

- Quinze pras seis – ela respondeu olhando com os olhos apertados para o celular.          

- Isso quer dizer que dormimos...uns dezessete minutos?

- É, por aí.

Ficaram quietos durante um tempo como se tivessem perdido alguma coisa, ela sentada na cama, ele ainda deitado.

Não queriam se entregar e terminar o dia de descanso de uma maneira ordinária, sem aquele momento desejado. O sono não era um descanso para o corpo. Era um prolongamento de um descanso pra mente. O esticar de um momento relaxante aproveitado no merecido dia sabático do ocidente.

Sem mais sono ou alternativas, o silêncio foi quebrado e a situação resolvida com um convite especial:

- Deita aqui no meu ombro, vai – disse ele com a voz lenta – Com ou sem sono, pelo menos o domingo acaba aqui e não nos ombros do Faustão.

Luísa e os pés na borda

Olhou para os pés enrugados. Olhou para água. Viu o menino de nove anos que subia na borda para pular de novo. Sem mover a cabeça levantou os olhos. Na piscina, duas meninas da mesma idade e um outro menino brincavam. Já haviam pulado, se divertiam agora de outras formas. Molhada e com o frio de quem está do lado de fora, enquanto se encolhia e juntava os braços ao resto do corpo, pensava, queria mas não ia.Todo mundo pulou. Água, pés, água. Tchibum. O menino de nove anos pulou de novo. Mergulhou, na verdade. Enquanto ele voltava do fundo seus olhos o acompanhavam e seu corpo tremia. Ele voltou à tona, ela voltou à borda.

Concentrou-se novamente em sua questão. As outras crianças foram pular do raso, para poder ficar saltando e voltando freneticamente - já tinham pulado do fundo, mas de lá demorava muito para saltar de novo.

Ela não podia saltar do raso, ainda não havia tentado o fundo. “Você não precisa pular, ta? Só se você quiser” dizia a voz materna que aparecera calmamente ao seu lado, depois de aproximar-se e abaixar-se bem perto dela. Nenhuma reação, os olhos nos pés na borda.

O menino de nove anos saiu outra vez mas não pulou. Ficou ao lado dela alguns segundos. “Olha, é fácil, você vai um pouco pra frente e pula. A sua bóia não vai deixar você afundar”. Ela olhou de lado para ele e voltou a observar a água da piscina.

“Olha, assim ó” o menino disse antes de pular da maneira mais simples que conseguiu, para mostrar como era fácil e encorajá-la. Ainda tremendo, ela o acompanhou com seus olhos, até o derradeiro “ta vendo, é fácil, você consegue!” do menino de nove anos. O viu baixar a cabeça na água e nadar até o outro lado da piscina.

Voltou ao seu dilema. Naquele momento, entre o frio de fora e o frio do medo, preferiu o morno da água. Sentou-se na borda e sem pensar mais, entrou na piscina, deixando as difíceis decisões da vida para outro dia, quando não fosse prioridade apenas brincar.

Conto - As Crônicas de Nando - O armário embutido

Sentou-se em frente ao guarda-roupa, também chamado de armário. Às 15h30 da tarde, quando a maioria dos membros da família cochilava em algum canto da casa, sem nenhum sono ele se viu levado ao quarto de sua avó diante do grande móvel imóvel.

Logo após o almoço, meio perdido, ele foi lá. Depois de olhar uma ou outra bugiganga de sua avó, testar as molas da cama, o tamanho e a cor do armário chamaram sua atenção. Lembrou-se de um filme que tinha visto, cujo livro dado por seu tio, nem havia tentado ler, afinal, já havia visto a história no DVD. Aquele papo de dar asas à imaginação e dar vida às histórias lidas não colava mais com ele, já estava grande com seus 10 anos e meio. Ainda assim ficou sentado na cama de molas olhando para o guarda-roupa. “Guarda-roupa”, sussurrava, “armário, armário, guarda-roupa...armário, armário...embutido!”. “Embutido” ficou pensando nessa palavra uns 5 minutos. O que queria dizer? Uma vez quando estava com seu pais no mercado municipal, ouvira sua mãe falando que eles não deveriam comer embutidos logo que seu pai parou numa loja que tinha salames pendurados por todos os lados. Lembrou-se disso “embutidos são os salames”. Mas não contente com a própria explicação voltou-se novamente para o armário como que se perguntasse pra ele “mas se embutido é o salame, e o armário, o que é?”.

Nando não era o menino mais inteligente da sua sala. Era daqueles que tinha alegria de tirar alguns “As” mas na maioria do tempo alternava entre “Bs” e muitos “Cs” mesmo. Mas era bom em redação, pelo menos até há pouco tempo, quando decidiu que já era hora de parar de “dar asas à imaginação”. Mas sabia pensar quando queria e raramente ficava satisfeito com qualquer resposta dada às suas perguntas.

“O armário, o que é?” continuava pensando. “Todo armário que chama “embutido” fica na parede e não fora dela como aquele do filme.” “isso todo mundo sabe” minimizava ele. “Mas por quê chama embutido e o salame também?

Quando o raciocínio estava se formando na cabeça, Nando se distraiu um pouco, na verdade bocejou. Às quase 16h00 de um domingo quente, com um silêncio daqueles, por mais energia de 10 anos e meio que você tenha às vezes bate uma preguiça, principalmente quando se é a única criança na casa. Nando levantou-se, espreguiçou-se com as mãos para o alto, deu mais uma volta no quarto passando pelo armário, parando no interruptor, ligando e desligando a luz, entediado.

Passou pelo armário de novo. Como quem não quer nada, abriu uma porta do seu atual companheiro de tédio. “Não devia” balbuciou, querendo colocar um certo juízo em si mesmo, já que sabia que não deveria abrir ou pegar nada de ninguém sem permissão.

Depois de uns 4 segundos de dúvida, abriu totalmente a porta revelando apenas umas gavetas. Já sem pudores, abriu outra porta. Nesta, tinha algo como um espaço para colocar os sapatos, cujo tampo ficava uns 40 centímetros mais baixo que sua altura. Por um tempo apoiou-se no tampo, olhou alguns vestidos de sua avó e não viu nada de muito revelador. Não havia ali um livro velho, um porta-retratos, um baú ou qualquer coisa que pudesse gerar algum interesse nele. Nada. Meio que chateado, mas sem admitir para si mesmo, já que não era mais alguém que “dava asas à imaginação”, sentou-se no lugar dos sapatos, embaixo do tampo. Deixou que as portas do armário se fechassem naturalmente. Olhou pela fresta que sobrou por um tempo vendo a cama com colchão de molas de sua avó. Sentiu-se meio sufocado, desconfortavelmente acomodado.

Sem muito drama caiu no sono.

Acordou.

Abriu os olhos, mas tudo continuava escuro. A porta havia se fechado. Com os pés Nando tentava empurrar as portas do armário, mas como estava todo comprimido debaixo do tampo, não tinha espaço par mover as pernas direito e não conseguia muita coisa, nem mesmo fazer barulho para chamar alguém.

Pensou em gritar, não o fez.

As pernas começaram a doer, depois a formigar. Com um quase medo de um menino de nove anos e meio – e não de dez – Nando começou a querer soluçar. Um pouco sem ar, cansado, suado, derramou uma lágrima resistida.

“E agora?”

Ainda que estivesse no escuro quase total, fechou os olhos. Preto. Respirou, contraiu os olhos o mais que podia. Preto. Puxou o oxigênio que não existia ali. Sua cabeça doía e sua alma mais que seu corpo precisava respirar. Azul escuro. Fechou sua mão direita como se segurasse algo começou a riscar a perna com a unha. Azul. Riscava mais forte e mais rápido, seu dedo ia e vinha na extensão que alcançava da sua coxa. Azul com manchas brancas. Olhos cada vez mais apertados e um leve refresco na pele do rosto. Azul com manchas e pontos brancos. O refresco aumentava na sensação de uma brisa e os dedos diminuíam o ritmo. Céu, nuvens e estrelas. Sentia até seu cabelo balançar levemente, seus dedos agora pincelavam a perna. Céu, nuvem, estrelas, vento, cometas, planetas. Olhos suavemente fechados, enquanto sorria.

Preto.

Branco.

“Achei você!” falou a mãe – “o que é que você está fazendo aí? podia ter sufocado”. Com olhos inchados pelo sono e alguma lágrima, Nando olhava, mas ainda não respondia. “Ele está bem” tranquilizou a avó. “Só um pouco cansado, mas a vó guardou uma surpresa pra você, meu filho.” Enquanto, levava Nando até a cozinha, a avó o surpreendeu dizendo “eu sei o que você estava fazendo lá, Nando!” Com a apreensão de quem acabava de ser pego o menino baixou a cabeça esperando a continuação da bronca “Você estava tomando um ar! Nada como um bom oxigênio para um rapaz de 10 anos de idade!” “E meio“ pensou Nando, “ dez anos e meio”.

Quatro anos depois, num dos dias difíceis da época, Nando tentou entrar no armário que se chama de embutido, outra vez.

Infelizmente ele já não cabia mais ali.

Noites em que estou cheia

Naquela noite eu estava cheia. Na verdade estava e não estava, como explicarei a seguir. Havia pelo menos umas mil pessoas ali, das quais apenas duas me agraciaram com a sua atenção. Engraçado, geralmente quando me apresento assim, tenho visibilidade da mídia, dos sábios e dos símplices. Mas naquele lugar não. Novecentas e noventa e oito pessoas não quiseram saber. Só tive dois espectadores. Às vezes é melhor ter a atenção total de duas pessoas do que inúmeros olhares só que distantes.

E foi assim, importei-me apenas com minha seleta e atenciosa platéia. Antes que minha parceira de palco se aproximasse, antes que nosso iluminador projetasse em mim sua sombra, decidi: “dar-lhes-ei uma atuação soberba que irá inspirá-los e modificar suas vidas para sempre”. Meus companheiros de Trupe Celeste e eu estávamos particularmente radiantes em nossa atuação naquele dia. Nada como um motivo além do simples ofício, além do dom natural para realizar alguma coisa.

Os dois da platéia ficaram atentos em nós, via-os conversando por frases curtas, elogiando-nos pela execução do espetáculo que oferecíamos. Enquanto atuávamos percebia neles um espanto pela falta de platéia ali. Como que se nada entendessem, olhavam dos lados e viam pessoas dispersas em suas preocupações cotidianas, em suas pressas, em suas programações e compromissos, num burburinho contínuo perdendo o maravilhoso fenômeno que realizávamos.

Foi nesse minuto que o meu desejo se realizou, e suas vidas começaram a mudar para sempre. Quando novamente voltaram sua atenção para nós, todos os outros que estavam ao seu lado desapareceram. Não havia mais burburinho, gente correndo para chegar em algum lugar, resolver alguma coisa ou seja lá o que for. Estavam a sós, conosco. Pelos minutos que se seguiam, os maravilhamos, os inspiramos, os excitamos, fizemos com que levitassem (sim nós somos muito bons no que fazemos, se é o que você está pensando) Fizemos com que eles apenas aproveitassem de nós e se percebessem.

No final de nossa apresentação ficou a certeza de um ótimo trabalho, vimos em seus olhos.

Como disse antes, naquela noite eu estava cheia, estava mesmo, fiquei à sombra para aparecer mais. Dei espetáculo para dois que se tornaram um, tempos depois. Sem falsa modéstia ajudei-os nisto, aliás, presto esse serviço desde o início de minha carreira. Mesmo quando me apresento de maneira mais modesta, do que naquele dia, isso acontece. Também não é todo dia que dá para gente fazer um Eclipse. O que importa é que sempre vou me lembrar daqueles dois, pois sei que eles sempre se lembram de mim, me admiram em dias, ou melhor, noites, como a de hoje.
Noites em que estou cheia.

Feliz dia dos namorados, Cyn

Conto - Ônibus cheio, só com música

Segunda-feira, 07h05. Rua, passo, passo, passo. Um moço sai da padaria com um café tampado. Não como aqueles de filme americano. Era de plástico, menor, mais fraquinho. O moço carregava também um saquinho com salgados, ou pão de queijo, ou pão francês. Não dava para saber. Uma moça vende aquele jornal barato, cinqüenta centavos. Parece que sai bem. Passo, passo, ponto. Ela e mais três pessoas lá. Uma enfermeira, um vendedor de carros e uma operadora de caixa de padaria. Ninguém se apresentou. Ela imaginava há tempos. Uniformes, os pontos em que desciam, acusavam ou pelo menos deixavam aberturas para suas suposições. Jogos de ônibus. Adivinhar o que cada um faz, onde trabalha, se tem namorada ou namorado, se aquela é casada, se sustenta três filhos com um salário de R$ 600,00. "E aquelas meninas? Teriam, voltado tarde da balada ontem? é, por isso a cara de sono". Qualquer coisa que pudesse ser inventada para abreviar a espera no ponto e a posterior viagem valia a pena. Jogos de ônibus.

O jogo de adivinhar o que os passageiros do coletivo faziam, por que estavam lá, era o preferido. Com o tempo as personagens que se repetiam por causa dos horários e trajeto de sempre, passavam a ter cada qual uma história de vida, razões e motivos para estarem lá, dramas e alegrias compilados dentro de atos que terminavam quando ela chegava ao seu destino, na ida ou na volta.

Outra distração, ou jogo criado por ela, era o de se imaginar num plano cinematográfico, em uma cena de filme. Não era vaidosa. Pelo menos, não mais do que qualquer garota de sua idade, talvez até um pouco menos do que a maioria delas. Não queria como diriam em sua escola “se aparecer”. Se via como uma personagem num filme, em uma cena em que a moça está no ônibus. “Câmera pega lá fora, corre o movimento do ônibus. Câmera me pega, da cintura pra cima – dá pra ver que estou em pé me segurando para não cair com os solvancos do ônibus . Câmera pega meu rosto, de perfil olhando pra fora. Parece que estou pensando”. Uma diretora de si mesma. Uma espectadora de si mesma.

Mas não se sabia assim. Apenas, fazia e assistia a um filme para sua distração. Um dos tais jogos. Tentava aproveitar aquelas horas perdidas em trânsito do seu jeito. Se, inventava histórias para os outros, criava também planos, edições e atuações, para si.
Escrevia um livro, uma peça, fazia um filme. Horas em pé, esperando, parada, andando, rendiam histórias despretensiosas apenas com o fim de agüentar a rotina diária.

Mas havia dias em que nenhuma criação, vinha à sua mente. Não conseguia, jogar, ver planos de filme, pensar em nada. E esses dias eram aqueles em que depois de atrasados, os ônibus vinham cheios, e pioravam a cada ponto, com a subida dos personagens que iam se acumulando. Mas nesses dias os personagens não tinham cara, filho, namorado. Nesses dias eles não tinham história alguma. Eles apenas se acotovelavam, oprimiam e eram oprimidos, pisavam nos pés de outros e tinham os pés pisados. Não dava pra pensar em nada, a não ser respirar, conseguir ficar equilibrado em algum canto. Ainda mais ela, do alto de seu 1,60 de altura.

Sufoco. Respiração de 70 pessoas ao mesmo tempo. Nenhum tempo para pensar, nenhuma força para pensar. Só resta a ela apertar o “play” e colocar o volume no máximo, o que, com a quantidade de barulhos que a cercavam, não significa muita coisa. Em dias assim, ela e outros do elenco respiram melhor com os ouvidos, seja qual for a qualidade e procedência do oxigênio. E toca, toca, “e toca para o destino motorista, não cabe mais ninguém no ônibus”. Não cabe mais nada na mente. Até que o ato enfim deve acabar. Era para demorar uma hora e quinze de trajeto. Demorou mais 25 minutos.

Porta abre, todo mundo quer descer ao mesmo tempo. Ela também, mas não precisa se esforçar, vai ser levada junto com os outros. Do canto que havia achado, de empurrão em empurrão, chegou lá. Degrau, degrau, degrau, chão. Ouvindo melhor o mp3 salvador, respirando o oxigênio mixado, aspira e correndo atrasada, solta o desabafo:
- ônibus cheio só com música!
Fim do ato.
Sobe BG – Plano de Conjunto – Ela correndo entre várias pessoas
Fade out


Trilha sonora: Escolha 30 músicas, o seu próprio suprimento de oxigênio suficiente para uma viagem de 1h40min.

Conto - Poesia Oxigena

Estava cansado. Não aguentava mais pensar e não ouvir nada vindo de dentro de si. Buscara fora, para acordar o que poderia haver dentro. Nada. Fez um café, bebeu uma, duas, três xícaras, copos, canecas, garrafas térmicas. “Chega desse café, o meu”. Desceu até a padaria da esquina, precisava dar uma volta, tomar qualquer outro café cujo o gosto não tivesse sido contaminado pelo nada que acometia sua mente. Talvez comer um pão de queijo. Respirar o bom e velho monóxido de carbono, que suja e ativa a mente. Balcão, banquinho, café no copo. Pão de queijo, um belo pão de queijo. Não via um assim desde aqueles que sua avó fazia quando era criança. “Pronto, vou escrever sobre minha avó!Vou escrever sobre minha avó...vou escrever sobre minha avó e...o pão de queijo...o pão de queijo?”. Afoita, sua mente engasgou com a primeira imagem que lhe chegava, e como se estivesse datilografando o pão de queijo que sua avó fazia, amassou o pensamento e o jogou no pires no qual ainda sobrava um pedaço do salgado.
Pensou em todas as técnicas que aprendera para preencher brancos no processo da escrita. Livros, dicas de antigos professores, antigos hábitos, nada o fazia voltar à fertilidade literária que um dia tivera. Até que irritado, percebera que sua mente não estava mais vazia. Só pensava na avó e no pão de queijo. Não conseguia tirá-los da cabeça.
Fugia dessas palavras como fossem fantasmas. E até há cinco minutos não eram. Não havia traumas, tinha boas lembranças, não era saudosista, não havia feito nada de mais com sua avó também. Não a havia abandonado, nada de recordações dramáticas de sua trajetória com ela. Talvez por isso ele não conseguia entender essa fixação.
“Rua, rua, eu preciso de rua.” Andava como se estivesse atrasado para o seu próprio nascimento. O que era toda aquela angústia? “Um simples branco! Todo escritor tem isso vez em quando. Tem, não tem?”
Passou horas andando, rápido, frenético, mas com o tempo e os quilômetros, foi diminuindo o ritmo. Foi diminuindo a fuga e a busca pela palavra. “Busca!” Veio à sua mente o substantivo com cara de símbolo filosófico. ”É isso que estou fazendo?” Busca, pela oportunidade de gritar Eureka! Que clichê!” Repreendia-se, por de repente ver-se num lugar comum bibliográfico. Não podia admitir tal mediocridade. Tudo o que não queria era ser raso, médio, o abismo para quem ganha o pão as custas da inventividade. “Busca, avó, pão de queijo...clichês, clichês, clichês”. Não estava buscando, estava correndo. Correndo para longe de toda sorte de obviedades. Mas agora que não corria mais e sua mente cansada também desacelerava, velhinhas simpáticas e quitutes já não pareciam tão maus assim.
Óbvio. Sentiu-se um tolo, muito mais do que óbvio. O trabalho de escrever uma história original com um tema comum se tornava agora mais um desafio do que um motivo de vergonha. Lembrou-se que as velhinhas, os pais, filhos, sítios, viagens, os professores da escola, os sargentos da época do exército, os trotes de faculdade, são exatamente a plataforma de um escritor. Não importa o quão cotidiano, banal e comum sejam essas reminiscências, elas pertencem a quem as tem e sempre são originais. E acabam ficando ainda mais diferentes na percepção de quem as lê.
Ainda exausto, mas pensativo, lembrou-se dos leitores. Lembrou-se que devia tê-los esquecido há tempos, pelo menos enquanto estivesse à frente do teclado do computador. Lembrou-se que precisava apenas escrever sobre a avó e o pão de queijo sem maiores pudores criativos. Lembrou-se e riu. Sentia-se um tolo, mas no melhor ânimo que já tivera em toda a sua fuga interna pelas ruas da cidade, ria, ria, de si mesmo. Feliz, cansado, sereno, ajoelhou-se pegou uma pedra e começou escrever ali mesmo no asfalto:

“Como palavras como
Pão de queijo, como
minha avó dizia
“Come, meu filho, à vontade!“
Faz bem comer
E como!
Pão de queijo de vó
Alimenta a alma
E poesia oxigena o corpo.”

Sem assinar largou a pedra no chão. Levantou-se e para a primeira pessoa que viu em sua frente, depois de uma respiração profunda, perguntou, “Você sabe onde tem um ponto de táxi?”